Che vita di merda.

Vorrei lamentarmi.
Vorrei gridare che la vita è una merda.
Che non mi piacciono le macchie che mi sono uscite sulla faccia.
Che la bioinformatica fa schifo.
Che sono stanca di vedere chiappe piene di cellulite in mostra con molta nonchalance sulla spiaggia, mentre io mi faccio mille problemi per indossare uno slip normale.
Che pure io voglio un uomo. Di quelli seri. Di quelli che mi danno un bacio sulla fronte e mi guardano negli occhi quando mi parlano.
Che mi sono già rotta le palle dei weekend tutti uguali.
Che è frustrante vivere pensando continuamente a cosa pensano gli altri di te.
Che sono un po' invidiosa della felicità altrui. Perché la vorrei anche io. Almeno un po'.
Che tu sei uno stronzo, però mi piaci.
Che questi brufoli sul mento non me li merito, non ho mica 14 anni.
Che le mie amiche non possono sposarsi facendomi sentire ancora più sfigata. E mica perché non ho un marito...no, no. Manco lo voglio, un marito. Però...provate ad immaginare come mi sento, io, a 27 anni, ancora sui libri, senza un lavoro, senza soldi e senza sogni.
Che vita di merda.