Caro Fabio ti scrivo...così mi distraggo un pò.

Caro Fabio, ti amo da quando ho letto Esco a fare due passi. Esattamente nel lontano 2002. E se la matematica non mi tradisce sono 9 anni. Sì 9 anni, di cui gli ultimi 5 passati praticamente a monitorare ogni cosa che tu potessi fare: film, libri, radio, televisione. Tutto direi. Infondo tu sei un artista poliedrico. E in questo non ti sto prendendo per il culo, fidati. E' vero, il mio giudizio potrebbe essere non obiettivo, infondo nei tuoi confronti provo lo stesso sentimento che proverebbe un'adolescente coi brufoli di fronte ad un poster di Zac Efron o chi per lui (scusami ma non sono molto aggiornata sulle tendenze dei giovincelli). Ma è anche vero che le emozioni che provo quando ti ascolto o quando ti leggo, fanno di me una donna ancora in grado di sorridere se legge frasi stile perugina. O forse qualche cosa di più di semplici frasi perugina. La tua banalità è il tuo successo. Ma per onestà devo ammettere che la tua non è solo banalità, altrimenti sarei io banale a perdere la testa per te e a costringermi ad alzarmi presto per ascoltarti in radio quando potrei dormire fino a tardi, o ad andare a lezione con un auricolare nell'orecchio o ancora a ridere da sola in treno mentre ti ascolto o ti leggo. Perchè vogliamo parlarne di quando decido di uscire di casa dopo le 10 perchè prima ci sei tu in radio? O di quando vado al mercato, sorrido alle tue battute e c'è sempre un ragazzo di fronte che pensa che stia ammiccando con lui? Se una come me fa tutto questo non è banale, questo si chiama amore, oppure si chiama amore paraculo, ma è sempre amore, sia chiaro. Diciamo che la tua è una semplicità che arriva dritto al cuore, un misto di ironia, bellezza, talento, follia e razionalità che a mio parere pochi hanno. E poi detto sinceramente, dove lo trovi uno che con un attestato di terza media ha un bagaglio culturale come il tuo? Io non l'ho ancora trovato, ovviamente questo non esclude che si possa trovare. Detto questo, nonostante tutto quello che di te si dice, e quello che si potrebbe dire di me che ti amo alla follia (e credimi che le mie amiche me ne dicono di tutti i colori), tu mi piaci. I tuoi libri sono gli unici che riesco a divorare in pochi giorni e finisco sempre per disegnarci storie parallele, come se fossero le mie. Però, c'è un però, questa volta mi hai deluso. Un libro con una copertina bellissima ma dal contenuto pari allo spessore di una sottiletta. Eh no! Non mi piace che il tuo libro costi 19 euro e tu mi deluda così. E so che ora vuoi anche sapere il perchè. Ebbene, non farò come Matteo Renzi con i suoi 100 punti, ma ne elencherò giusto qualcuno per spiegarti che questa volta devo dire che non mi sei piaciuto.

Innanzitutto il libro mi sembra un manuale di Kamasutra, sesso e solo sesso. Sul tavolo, in cucina, sul letto, sul pavimento, con un bicchiere di vino, a tre, in bagno e nella vasca. E io, che mi ero abituata a pensieri più profondi,anche se non tutti tuoi, questa volta mi sono sentita enormemente a disagio, e ti confesso che più volte ho avuto la tentazione di chiudere tutto e riporre il libro sulla mensola insieme agli altri. 

Poi non mi puoi parlare di un matrimonio fallito e metterci una storia di sesso che non va neanche a buon fine come l'ingrediente che dà una svolta alla rinascita di questa povera donna. Eh sì, povera, perchè se una si illude di poter cambiare la propria vita partendo dal suo corpo o da una storia di sesso con uno sconosciuto si illude alla grande. Non sono bigotta, ma credo che per la rinascita di una donna ci voglia ben più di un uomo o di una trombata felice (scusami il francesismo). E' vero, questo mi sembra che tu lo abbia scritto, ma forse non lo hai sottolineato abbastanza. Non a caso lei finisce per diventare una pazza isterica. 

E poi...dove sono tutte quelle citazioni, quelle canzoni, quegli odori, quei sapori e quei colori che mi facevano immedesimare nella storia che stavi raccontando, come nei precedenti romanzi?

Fabio, mi dispiace ma mi hai deluso.

Ogni volta che leggevo un tuo libro era un'iniezione di adrenalina, una scorta di positività, una dose di piccola felicità. Questa volta rimpiango solo di essermi catapultata in libreria di domenica e aver speso 19 euro.